жизнь она как гитарная струна, у кого-то натянута, у кого-то свободно болтается. кто-то играет на ней рок, так что она рискует порваться каждое мгновение, кто-то выводит мелодичные баллады. кому-то ее щекочут маленькие детские ручки, у кого-то за нее тянут старческие руки, кому-то ее царапают идеально наманикюренные коготки, а на чьей-то просто висят дрожащие пропитые пятерни. у кого-то она оборвется сама собой прямо посреди очередного аккорда, кому-то ее вырвут с корнем, кто-то не выдержав перережет ее сам, другим ее оборвет пуля, кому-то будет так лень натянуть ее, что играть на этой струне станет просто невозможно, а у других она порвется из-за нетерпеливости, кому-то она играет чистым голосом, у других расстроена, кто-то постоянно меняет струны, другие отчаянно держаться за старую. у кого-то она поет высоким фальцетом, у других гремит бассом. кто-то накручивает ее до упора, другой бережно пощипывает, кто-то поет под нее, стараясь попадать в ноты, другой дергает ее и долго в тишине слушает отзвуки едва слышные в тишине. кто-то постоянно проверяет ее на прочность, как альпинист зависает на ней над пропастью, другой постоянно пытается укрепить. для кого-то жизнь это беспорядочный набор звуков, у других выходит мелодия. нельзя судить ни тех. ни других. надо просто играть на своей.